Blog de el señor invisible mudo

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"Todos desfallecieron esperando su muerte, su corta muerte diaria, y su quebranto aciago de cada día era, como una copa negra que bebían temblando"

Todo tiempo pasado fue mejor?

Escrito por blackholesun 14-04-2018 en Poe SI a. Comentarios (0)

Láminas azules, circundantes en el viento, rojo atardecer que con tu gélido beso me acompañas. Árboles amigos que saludan mientras cantan, sombras infinitas de la dulce agonía con que muere el día.

La soledad parece más humana y viva que aquellos rostros concentrados en su propia brisa, espectros que avanzan como torbellinos sin detenerse a ver que su vida es efímera, que no verán la luna siempre, ni abrazaran mentalmente los susurros cálidos de palabras amigas.

Observo desde lejos las dulces sonrisas con que miras, observo desde lejos mi soledad, que se manifiesta como suspiro marchito, el cual me incita a no acercarme, a no dañarme, pero si a volverme roca fría de cara a la despedida del falso sol de invierno.

Las hojas ya fueron olvidadas.

El tiempo, amigo de todo, dejó su lamento en un beso de aroma azul.

Que responderias ante el hecho de no hacerte preguntas?

El árbol del conocimiento es mera ficción que se entreteje en el hilo que me conduce a lo primitivo de tu profunda mirada, tu pseudo recuerdo y tu silencio.

Las hojas agitan sus alas sin parar.


Que diría Artaud?

Escrito por blackholesun 14-04-2018 en Poe SI a. Comentarios (0)

Oscuros silencios que invaden eternidades efímeras. Incómodos pensares que agolpan los pétalos que se desprendieron ante amargos pesares. Agudas sílabas que jamás fueron nombradas en el oír de centenares. La cruda verdad de todas las verdades.

La existencia que nunca dejó transitar el cálido beso de tu mirar. Pues la realidad es que tus pasos dieron paso al viento susurrante de libertad a gritos! A la lluvia y al granizo.

Que más se puede esperar si se vive esperando?

El refugio hondo de tu alma no anida ni alberga ese suspiro que de tu vientre emana. La libertad de tu esencia va más allá de ser tú, o yo, o de ser este preciado momento.

El abrazo que nunca te diste.

Dices ser quien eres, pero… Quien eres realmente?

“Vivir no es más que arder en preguntas”


Abejas en el frío

Escrito por blackholesun 14-04-2018 en Poe SI a. Comentarios (0)

Exagero, exagero, exa - gero

Gero, geros… Giros

Redoble de tambores, un par de palillos

Vas tejiendo los ojos de lo onirico,

Las flores de tu amable luz,

Esa que veo en la lejanía de tu voz imaginaria

En la sombra de lo invisible

En el deseo que te describe, que escribo?

Que dices?

… Es malo que piense en ti?

Palabras pequeñas para todos los geros y giros,

Y tempos ausentes de mi…

Quisiera, en vivo y en directo, verte sonreír. Pero ya ves…

Se nos va lo que queremos o anhelamos, en una fría, suave y hermosa… brisa de abril.


Puto hoyo negro, vendrás?

Escrito por blackholesun 14-04-2018 en blackholesun. Comentarios (0)

Disgustado por lo que mis ojos ven.
Aparentando no darnos cuenta.
La maldad esconde la cara, pero está ahí.
El sol brilla sobre mi desgracia.

El calor me quema, el verano apesta.
Bajo ésta oscuridad, el cielo parece muerto.
Pronuncias mi nombre entre la gente
Y te oiré gritar otra vez.

Tartamudeando, frío y húmedo.
Robas la cálida brisa, mi cansado amigo.
No hay lugar ya para los hombres honestos.
Y a veces tampoco para los que no lo son.

Desde mi posición, todo es tan real como un sueño.
Y la ingenuidad de mi juventud, que trato de conservar.
Dios, envía el infierno sobre nosotros.
Nadie canta como tú lo haces.

Negro agujero en el sol.
¿Vendrás hacia nosotros
para llevarte la lluvia?
Negro agujero en el sol.
¿Vendrás?

Sujeta mi cabeza, ahoga mis temores.
Hasta que todos vosotros desaparezcáis.


Existencialismo de un caracol

Escrito por blackholesun 14-04-2018 en Micro cuentos. Comentarios (0)

Tengo miedo, pena y un dolor condenado en la espalda. Todo esto sin contar la tensión en mis hombros y las incesantes ganas de llorar.
Será la edad? Serán mis pocas ganas de vivir? Será mi nula voluntad para moverme? Será que no le encuentro el sentido a la existencia? Será que soy solo un pedazo de mierda que olvidó que para conseguir algo hay que sudar? Será que en ningún momento me esforcé como debía? Será que no fui constante o la constancia me produce nauseas y un rotundo rechazo? Será que este mundo no merece que se le otorgue nada? Será que no valoro MI mundo? será que solo quiero paz? Será que nunca descansaré hasta que me muera? Pero... no quiero morir.
Estoy hartos de los clichés, pero mi puta vida es un cliché. 


Que se puede hacer cuando tienes espíritu de gaviota pero solo eres un caracol?
Por lo menos no tengo que pensar en comprar una casa.